Ir al contenido principal

amigos en Facebook

Un diseñador gráfico de 27 años muere por culpa de una raya de cocaína demasiado larga para su corazón, y su madre, al encontrarle con la cabeza apoyada sobre el teclado del MacBookPro que le regaló esas navidades, decide enterrarle con el ordenador sobre su pecho. 2.732 años después, un arqueólogo musulmán lo encuentra mientras excava un profundo hueco del perímetro de una alfombrilla desde el que poder rezar mirando a la Meca resguardado del frío. Se lleva el artefacto a casa, entra en la página de Apple, busca en archivos antiguos, consigue cargarlo, encenderlo. Abre el Firefox y le aparece la página de Facebook del chaval muerto. Su información personal es vaga: soltero, sin creencias religiosas ni ideología política. 347 amigos, fan de Borges, Charles Darwin, Tim Burton, Buster Keaton. Le han enviado 5 cervezas, 2 trajes de la trama gurtel, y el personaje de Mafalda al que más se parece es Miguelito. El musulmán decide entrar en su cuenta y añadirle como amigo. El chaval nunca le acepta.

Comentarios

Anónimo ha dicho que…
Gracias: es uno de los mejores relatos breves que he leído ultimamente. Aunque no me preocupa especialmente lo que haga un musulmán dentro de 2.732 años (si es que para entonces queda alguno) un abrazo desde los pirineos. (veamos qué te parece el siguiente:

http://serraniadepalabras.blogspot.com.es/2011/10/el-higado-cirrotico-del-oficinista.html

salud.

Entradas populares de este blog

La dispersión. Hasta cuándo

Esas madres planchando ropa de cama para que su preso pueda oler a casa.

Esos críos que se saben los bares de carretera en 1000 kms como la palma de su mano.

Esos cacheos insoportables y gratuitos a ancianos. Esas cabinas sucias cuando las demás están relucientes.

Esos kilómetros insoportables e injustos que tienen que soportar madres, padres, hijos y abuelos, porque su familiar está a cientos y cientos de kilómetros de su casa.

Esas ausencias. Esos silencios. Esos presos enfermos que no reciben la asistencia médica que necesitan porque el Estado español y el sistema penitenciario se ensaña con ellos.

Este finde a ver a mi hermano a 700 km y el que viene a mi amigo a 1000km. Qué economía sostiene eso.

Qué es la dispersión. Quién la inventó. Quiénes la mantienen. Dónde quedan los DDHH.

Qué sueñan esos niños. Qué sueñan esos padres. Qué sueñan esos hermanos. Qué pesadillas tienen.

¿Cuánto duran 45 minutos?

¿Te atreves a llorar cuando le ves?

¿Ven la luna llena desde esa cárcel?

¿Cuál e…

A pelo

Siento un terrible desprecio por aquellos que se aferran a las frases hechas para rellenar espacios de silencio necesarios. El tiempo lo cura todo. No estás solo. Mañana será otro día. Ante todo mucha calma. Pues despierta y calla porque el tiempo no cura nada. Tu gente muere, las heridas duelen, la realidad te pudre y tú envejeces más mal que bien, igual que todos. Con el tiempo solo aprenderás a convivir con tus ausencias y tus miserias, pero no esperes que los días se conviertan en vendas o tiritas. O te ayudas tú, o te hundes. Agárrate fuerte mientras te follan a pelo. Porque sí. Porque estás solo. Sobre ti solo está el cielo. Despierta. Abre los ojos. Y si no tienes nada que decir, cállate.

Michelangelo’s handwritten 16th-Century grocery list