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Primavera urbana

Me he subido al pico más alto de una montaña nevada, y desde aquí arriba veo toda la ciudad. Mi perro asomado al balcón, moviendo el rabo al ritmo de la radio de los coches que pasan por la calle con las ventanillas bajadas, y mis plantas, que estuvieron heladas, empiezan de nuevo a brotar. Mis vecinos compran la prensa en el quiosco de la plaza, y pasean mirando escaparates, sonriéndose entre ellos cuando se paran a saludar. Hace un día soleado, y aunque aquí arriba hace frío, la nieve se está descongelando, y me deslizo suavemente, como en un zoom interminable que se va acelerando, hasta que me convierte en bola de nieve, y poco a poco en avalancha, hasta caer sobre el vendedor de cupones, que se ríe a carcajadas, y se me pega su risa. La gente nos rodea, creyéndonos una enorme bola de nieve bromista, que se ha perdido y ha ido a parar a una plaza, haciéndose consquillas con el mobiliario urbano y primaveral.

3 Marzo 2003

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La dispersión. Hasta cuándo

Esas madres planchando ropa de cama para que su preso pueda oler a casa.

Esos críos que se saben los bares de carretera en 1000 kms como la palma de su mano.

Esos cacheos insoportables y gratuitos a ancianos. Esas cabinas sucias cuando las demás están relucientes.

Esos kilómetros insoportables e injustos que tienen que soportar madres, padres, hijos y abuelos, porque su familiar está a cientos y cientos de kilómetros de su casa.

Esas ausencias. Esos silencios. Esos presos enfermos que no reciben la asistencia médica que necesitan porque el Estado español y el sistema penitenciario se ensaña con ellos.

Este finde a ver a mi hermano a 700 km y el que viene a mi amigo a 1000km. Qué economía sostiene eso.

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¿Cuánto duran 45 minutos?

¿Te atreves a llorar cuando le ves?

¿Ven la luna llena desde esa cárcel?

¿Cuál e…

A pelo

Siento un terrible desprecio por aquellos que se aferran a las frases hechas para rellenar espacios de silencio necesarios. El tiempo lo cura todo. No estás solo. Mañana será otro día. Ante todo mucha calma. Pues despierta y calla porque el tiempo no cura nada. Tu gente muere, las heridas duelen, la realidad te pudre y tú envejeces más mal que bien, igual que todos. Con el tiempo solo aprenderás a convivir con tus ausencias y tus miserias, pero no esperes que los días se conviertan en vendas o tiritas. O te ayudas tú, o te hundes. Agárrate fuerte mientras te follan a pelo. Porque sí. Porque estás solo. Sobre ti solo está el cielo. Despierta. Abre los ojos. Y si no tienes nada que decir, cállate.

Michelangelo’s handwritten 16th-Century grocery list